Nada mais melancólico que viver em um mundo de algodão, doce e colorido, frágil como uma folha de seda na chuva, claustrofóbico como um elevador que nunca chega ao seu andar de destino.
Não mais poder ouvir uma musica sem antes pensar no porque ouvi-la, sendo obrigado a dá um sentido a letra mesmo quando para si não precisa de sentido, garimbar cada palavra em busca de algo que faça outro sentido além do que você conhece. Não mais escrever por saber que suas palavras serão lidas e interpretadas de forma totalmente diferente de sua inspiração, e que terás que responder por estas interpretações errôneas. Não poder sair sem se preocupar como será a recepção ao voltar, com a incerteza do lar. Não poder curtir, compartilhar e postar sem antes pensar 10 vezes e mesmo assim ficar na duvida.
Ter receio de toda e qualquer mensagens recebida e enviada, pois um simples bom dia pode ser entendido como uma traição ou algo pior. Ter a sensação que cada passo seu é vigiado, que tudo seu é revirado sem ter pra quê, mas é queira ou não de alguma forma violado. Ter uma fonte inesgotável de ideias e se contentar com um copo, ir além disso é correr o risco de ser questionado, questões sem base e muito menos teto.
Para quem já ficou anos aprisionado e recebeu a dádiva da liberdade de escolha, não poder escolher e nem gozar de sua liberdade é morrer lentamente, ou aceitar sobreviver ao invés de viver. Escolher amar, escolher confiar, escolher seguir em frente sempre, escolher viver apesar de tudo, essas foram as minhas escolhas que me fizeram livre, que hoje não as vejo mais, não as sinto e as almejo.
O pior é estar preso em liberdade. Prefiro estar livre numa prisão.
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